Я брела не спеша переулком, до боли знакомым,
Где в потерянном детстве когда-то играла девчонкой.
На крылечке холодном большого старинного дома
На заливистой флейте играл худощавый мальчонка.
Оживленный поток озабоченных чем-то прохожих,
Только дробь каблуков по асфальту – звучанием гулким...
Он сидел одинокий, босой, на бродягу похожий,
Лишь послушные пальцы рождали волшебные звуки.
Для кого-то, быть может, он стал нелюбимым и лишним,
Что-то сжалось в душе от мелодии маленькой пьесы...
На бамбуковой флейте играл худощавый мальчишка,
А пушистый котенок смотрел на него с интересом.