Белоснежные мольберты
Порасставив в мастерской,
Кисти, скованные цветом,
Протирал своей рукой…
Тот художник был растерян –
Жизнь цвета не берегла…
Сам в себе он не уверен
Взял палитру со стола…
В полумраке предвечернем
Он пытался созидать…
Не шуршали даже двери,
Чтоб ему не помешать…
Взгляд пытал холсты пустые,
Сердца стук мешал дышать…
Кисть в руке, в другой – палитра,
Значит время рисовать…
День и ночь перед мольбертом,
По мазкам он собирал
Жизнь, такую, как хотел сам,
Мир, каким его желал…
Мир чудес, мир светлых мыслей,
Скромный дом в тени садов
Без бездушных строгих чисел,
И обманных сладких слов…
Так простой кусочек ткани
Превращается в шедевр…
Мастер мир свой созерцает,
Глубоко засев в себе…
Холст сменил ему реальность,
Захватив в свои силки…
Помазков лихая плавность
Всем законам вопреки…
Прошатавшись в эйфории,
Мастер кисти отложил,
Но силки не отпустили –
Холст своей судьбой зажил…
Из оков своих мечтаний
Вырываясь, как в бою,
Мастер, с трепетным молчаньем,
Свой шедевр придал огню…
Холст тот вспыхнул, словно факел,
И испепелил дотла,
Все художника желанья,
И осталась лишь зола…
Жить нельзя в плену мечтаний,
Даже очень их любя…
Кто-то всё же побеждает:
Ты не их – они тебя…