Задребезжат в руке худой весы,
Когда стрелою черный конь помчится.
"Мне дела нет до трепетной лозы –
Я мерю жизнь ячменем и пшеницей.
Я недородом окажусь на поле,
Сжирая хлебный стебель на корню,
Проникну я в амбарную неволю
И там зерно до плесени сгною.
Людской род будет есть, не зная насыщенья!
Чтобы урвать кусок, как жадные шакалы,
Они пойдут на ложь, на преступленье..
Но всё им будет мало, мало, мало!»
Снята печать. Пространство разорвалось.
Копыта цокают, как бьёт кузнечный молот.
Глубь вечной тишины грозой разбушевалась:
В мир наш приходит третий всадник – Голод.