Родился он под звучную свирель
Среди цветенья соловьиным летом.
А умер Пушкин, как ушёл в метель,
И всё грустит Россия о поэте.
Божественною музыкой стихов
Он сердце русское возвысил и восславил.
И Пушкиным Москва гордиться вправе,
Как величайшим из своих сынов.
Явил он в чудных образах любовь
То в муках ревности, то на волне восторга,
И за любовь, за честь он пролил кровь.
На смерть его Россия стон исторгла.
Навечно остаётся он в умах
Всех любящих его язык могучий
И не кометой, не звездой падучей,
А незакатным солнышком в сердцах.