Скажите мне, безжалостные лики,
Как можно, так по скотски жить,
Не замечая пострадавших крики,
И равнодушием своим людей губить?!
Когда с мольбой протягивают руки,
Прося о помощи и состраданьи вас,
Вы отвернетесь! Не заметя муки,
Что проступили из отчаявшихся глаз…
Ведь вас не просят же о невозможном!
Так почему же ВЫ не можете помочь
Хотя бы раз?! Ведь это же не сложно!
Глядишь, когда-нибудь так выручат и вас.
И помощь могут так просить часами,
А “люди” будут мимо проходить.
Ну а просящий их ведет глазами,
Не понимая, как же в этом мире можно жить?
Это - не жизнь, когда на помощь к человеку
Никто прийти не может из толпы.
Никто не подойдет, видя упавшего калеку,
Никто найти в себе не сможет доброты.
Так и проходят “люди” мимо человека,
А он с мольбою будет дальше ждать.
Увы, всем наплевать на старого калеку,
Плевать, как будет он пытаться выживать.
И только лишь ОДИН из сотни,
И то, лишь если крупно повезет,
Поможет встать, и даже больше,
Он время проводить его найдет.
Среди безжалостной толпы тех только единицы,
Кому не безразлична окружающих судьба,
Но все же, в мире не найти границы,
Чтобы за ней нельзя было найти добра!