Что от меня осталось прежнего
И не развеялось, как дым…
От паренька эпохи Брежнева,
Что был азартно молодым.
Пожалуй, холод к антимониям,
Повадка всё рубить сплеча
И неприкрытая ирония
В отнюдь нешутошных речах.
А впрочем, кажется, ирония,
По истеченьи многих дней,
Скорей похожа на агонию
Былой весёлости моей.
И даже если паче чаянья
Шучу с улыбкой на лице,
Сторонним чудится ворчание
В моём несдержанном словце.
Что от меня осталось прежнего
И циркулирует в крови.
Предполагаю, вдосталь нежности
И нерастраченной любви.
Я их беспечно не разбрасывал,
Не разменял по мелочам
На искры случек одноразовых
С питьём винишка при свечах.
Как бы ни била жизнь по темени,
Не стал ни волком, ни овцой.
В угоду веяниям времени
Не предал дедов и отцов.
Прошу: не дай остатки, Боженька,
Мне растерять, или пропить,
До той поры, как чиркнут ножницы,
Обрезав жизненную нить.