Меж двух поэтов правды нет одной.
Дрожат по-своему все души-струны.
Миры поэта, солнечны и лунны,
Как свет и тень встают передо мной,
Как дышащие словом небеса,
И чувств и мыслей обнажают бездны.
А в них – воздушны и тяжеловесны,
Как облака, поэтов голоса.
Плывут, плывут - одна гряда бледна,
Водою проливается другая, -
Плывут, туманность слов оберегая,
Как будто правда есть у них одна…