* * *
Твои широкие просторы,
Протяжный ветер да река,
И в облаках на косогоре
Арбы
ребристые бока...
Душа не чувствует предела,
В ней —
ни тревоги, ни мольбы.
Но ты скажи, какое дело
До ветра ей,
Реки,
Арбы?
Зачем, восторгом изнывая,
Она пытается опять
На все — ответ,
Всему — названье
Во что бы то ни стало дать?