***

Внутри душа поэта умерла,
Поэтом называться я не смею.
Я не умею подбирать слова
И говорить красиво не умею.

Когда с пером я завязал роман,
Бумага стала текстом покрываться.
Я понял - первосортнейший обман
Высасывать сюжеты вновь из пальца.

Тогда я стал осознавать всю суть
И механизмы написанья строчек,
Но время вспять уже не повернуть
И смят опять очередной листочек

И к черту все ненужные слова -
К чему писать, когда исчезли мысли?
И чем-то так забита голова,
И все сюжеты в воздухе повисли.

Быть может, я весь мир переверну
Одной строкой, что станет всем наукой.
А может ожиданья обману
И всех кругом я одарю лишь скукой.

Но кем бы ни был, должен я сказать:
Не так-то просто сбить меня с дороги.
Я буду с удовольствием писать,
Пока глаза мне не закроют Боги.