Молча бродит месяц за большим окном,
Тянется лучами в мой стакан с вином,
Тихо осушает с ободком сосуд,
Пьяный окунётся он рогами в пруд.
Ветер шаловливо едет на волне,
Тоже видеть хочет истину в вине.
Только я печальный, ночью одинок,
И плету усердно «лавровый венок».