Я бы еще раз взглянула на эти руки,
Извлекающие минорный аккорд,
Из которого сложится мелодия утренней скуки,
От дня переходящей в год.
Я бы постоянно смотрела в открытую книгу,
В которой непредвиден конец.
Тонкая и неприметная с виду,
Имеющая сотни годовых колец.
Я бы каждую ночь шепотом пела,
Зная, что за стенкой дремлет сосед.
И находя опорную точку гнева,
Уходила готовить омлет.
Я бы бежала каждую полночь,
Представляя, что я спортсмен.
Я бы кричала в округе: «Сволочь!»
И хохотала. А может нет.
Я бы...
10.04.14