Я не пишу стихотворения о любви,
О чувствах, ночь не спать.
Всё это не по мне,
Ведь утром рано мне вставать.
Не отличу порывов тех,
Что делают влюбленные.
И мне плевать, ведь
Вечно гаснет свет,
Когда найдутся мною покоренные.
Я не поэт. Я сильно не любил.
Любви плоды - одно расстройство.
Кого я покорил-давно забыл
И не всплывет никчемное знакомство.
Внутри не ноль,
Не пуст, как полый шар.
Имею точку поведения на сцене
И выдыхаю, неспеша,
Ведь я талант, а, значит - гений.
Я просто нем, когда меня,
Касаясь жгуче,
Девица спрашивает: "Эй, ты думаешь, найдешь себе получше"?
Ну, что ж, прощай,
До новых дней-ей отвечаю тут же.
Я раскидал уже по полкам
К чему она одна
Спешит не отставать за мною звонко, Топоча каблуками по ногам.
Ей, может, меня жалко.
А говорит, что любит-я бегу.
Я дверь тревожно закрываю.
Что дам я ей?
Что я могу?
Она не раз ко мне стучалась.
И, вроде, не противна она мне. Послушайте, у вас случалось, что она-путь, а вы не на коне?
И в целом, вот забава,
Она и ломится и не молчит.
Она мне кажется отравой,
Что льет строитель в кирпичи.
Доколе я терпеть ее порывы буду?
Я ни о чем, ей ни к чему.
Она мне говорит- 'я не забуду'.
Она мне говорит-'переживу'.
Она ради меня могла бы много.
Вопрос-я смог бы часть ради нее?
Она бы вырвала меня из плена и сняла б оковы,
Дала б напиться моему коню.
Я не приступен, я как башня,
И штурму я не поддаюсь.
Не удивлюсь, если однажды
Ее костями сдуру подавлюсь.