Какая глупость, право, ждать от тебя письма,
Когда по горло дел,
Когда передохнУть ещё ты не успел,
Сокрывши совесть от себя впотьмах.
Надёжно ли замуровал секреты?
Перемени ещё разок пароли,
Чтоб то, что сердцем не назвать, укрыть от боли,
Но что это? Из шкафа, вижу я, торчит рука скелета...