пока тонешь в сухой ванной,
что наполненна листьями осени,прошлогодней,
твоя синяя рука не кажется странной.
вспоминается лишь голубоватый снег, новогодний.
погибнув в омуте "де-жавю",
распластавшись на самом краю
клинка, из сердца которого сочиться кровавый сок.
в последний раз устремляешь взор на восток.