Творит художества за окнами весна,
Разбрызгивая красок акварели
На холст земли, из натурального рядна…
В дурдоме пробуждаюсь, на постели…
Капель звенит ноктюрнами Шопена…
Проталинами в снег легли картины,
Как из под кисти Жан Батист Морена…
Лежу в болезном облике скотины…
Подснежник вылезая из под льдинки,
От робости склонил головку кротко.
Пробились уже первые травинки…
Обидно сука! На окне решётка…
Трель соловья из лучезарной полонезы
Лилась в лесу, аккомпанируя грачами
И подпевали им ручьи журчащей песней…
А срака вся исколота врачами…
Лучи от солнца, развесёлые паяцы,
Сусальным золотом, искрятся по дубраве.
Сверкая говоря: Пора влюбляться…
Подъехать к санитарке, бабе Клаве?
Над первоцветом пчёлы в карусели...
И вид сей призывал к аллегоризму:
Природа бл*дь! Ну точно –не бордели!
Не буду, она ставила мне клизму…
На луге талом уже первые цветочки...
Висят причудливой, нарядной мишурою
Мохнатые на нежной вербе почки…
Бухаю мысленно и вспоминаю волю…
Заблещут хором яркие зарницы –
Лихой напев весенней шансоньетки…
Наверно скоро выйду из больницы,
Я тут исправно кушал все таблетки…
А первый гром играет, как «Спидола»,
Разлив на душу «Рижского бальзама»…
От кучи брома бля! И галопередола,
От гор элениума и фенозепама...
За клеткой жизнь довольно скоротечна...
Придурок я с душою разрывною…
Зимой о лете, обещав стихи беспечно,
Не выдержал и выдал их весною!