Как опостылел стиль «опавших листьев»,
Тошнит от милых «няшек» и «ништяков»!
На белизне страницы слово киснет
От липких рук словесных вурдалаков.
Скитаюсь в буреломе слов и-нетных,
Ищу поляны с сочною травою.
И придаюсь у сладких гор конфетных
Тоскливому и скрюченному вою.
Где ты, родник? Его студеной влаги
Напиться б вдоволь, пусть заломит зубы!
И захмелеть, как от медовой браги,
Ладонью с чувством вытирая губы.