Вторые сутки на вершине горы
Ветер выдувает гарь из труб моей головы
ПострОковыми ритмами время выкинуло
Меня как прокаженного на гребень тишины
И птицы одежду рвут, цепляясь за волосы
Все как всегда – белые да черные полосы
И ваше фальшивое беспокойство
Вырвало струны. Метко. Бросило в сторону
Маски народов мира скрывают дешевые слезы
А на вершине горы надрывают глотку летние грозы
Раскинув руки с неба сыпется Бог
ПострОковыми ритмами мне в сердце и на ваш пыльный порог.