Вот говорят, приходит муза.
Она и вправду ведь приходит.
Хотя она не в синей блузе,
Меж нами всё же где- то бродит.
Вдруг перепутав адресата,
К портнихе глянет ненароком.
Шитьё отброшено с досадой,
Стал Пушкин жизненным уроком.
Как зелья аромат, отвара,
Заглянет в цех лукавой дочкой.
И нет в тот миг уж сталевара-
Стихи ложатся строчка к строчке.
В КБ, на глянцевой бумаге
Не шестерёнка, а толстушка!
Душа поёт в мажорной гамме
И пляшут буквы в завитушках.
На почте сын с приветом к маме.
В окошках музы молодые.
Ложатся рифмой в телеграмме
Слова сыновьи дорогие.
Так вот, не хочешь и бездарен,
Слова же просто колобродят.
Как говорится, ты в ударе!
И с языка лишь рифмы сходят.