маленьким черным котенком на подушках уснула ночь.
можно быть мягким и колким, многое превозмочь,
можно быть льстивым и жестким, влюблять в себя парой фраз,
часто менять прически, цвет одежды, волос, даже глаз,
можно менять даже почерк, так, чтобы "не про нас",
хватило бы лишь на очерк, но точно не на рассказ.
про это не спели бы песен, с рифмовкой на пару строк.
скажи, отчего ты так весел, только шагнув за порог?
скажи, отчего на утро (хотя утро ли в три часа дня?)
подняться безумно трудно, и сбита совсем простыня,
зачем вспоминаю так часто то, что в пору забыть давно?
как видно с балкона все ясно, как странно смотреть кино,
про подростков со станции зоо, когда думаешь не о том,
зачем мчаться по первому зову и совсем не жалеть потом?
или может хотя бы разочек, ты мне дашь искренний ответ,
сколько различных строчек в голове, когда выключен свет,
сколько различных мыслей прогоняешь, когда темно?
слова в тишине повисли, сказанные давно,
вроде не важно толком, вроде забыть не прочь,
но маленьким черным котенком все обнажает ночь...
(с) ekaterina m.