Карибы.
Круиз.
Мечта.
Острова.
Неважно – лето,
осень,
зима.
Здесь всегда царит с теплом тишина.
Но совсем
не приходит
весна.
Все флаги в гости
рвутся сюда.
Язык сломаешь
читать имена.
Толпы в шортах,
в очках
с корабля ...
И вперёд по ларькам.
Просто беда.
Но здесь бродит одна нищета.
Не жизнь у людей –
горечь,
тоска.
Скорбь на лицах. В душе пустота.
Бананы с кокосом.
Похлёбка горька.
Мальчик с ножом приютился в тени.
Режет маски.
Как взрослый.
Смотри!
Сколько скорби в глазах и любви ...
Не пройди
и рублём одари!
Глаза у него не по-детски мудры,
Детства они уж давно лишены.
Он видит прохожих лишь башмаки,
Его же ноги избиты, босы.
Работает,
бедняга,
целый день,
С рожденья не зная слова лень.
Для него
небес
и воды синь
Недоступны.
Село солнце.
Аминь!
Отработал
мальчонка день,
второй.
Денежку
накрепко
сжал рукой.
И быстрей
к матери
босиком.
Может, даст булочку
с молоком.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
На камине моём висит доска.
Провалившиеся от тоски глаза.
Как мог мальчик в свои десять лет
Выбить скорбь страны и вложить в портрет.
04.13.2014.