Неприкасанье... Несоюз...
Любовь, ушедшая под самость...
Как будто жизнь - пустая шалость
и совесть в жизни - лишний груз...
Нежизнь - предательство себя,
а нелюбовь - распятье жизни.
В ней люди - кривды механизмы,
манкурты псевдобытия.
И кто же мы: кто всё хранил,
когда вокруг давно смеркалось,
и тот, кому всегда казалось,
что только он один любил?
Один свет к свету собирал,
другой и в свете темень видел...
При чём тут личные обиды?
Зачем бездушный идеал?