В нас умирают поэты.
Молча...
Слышишь, как дышишь..
Слышишь, как бьется?
Болью, обидами прочь из сюжетов,
Будто на нас порча.
В нас умирают дети.
С криком..
Видишь их слезы?
Видишь их шрамы..
С чувством, как будто одни на свете,
К нам ночью приходят кошмары.
Гибнут художники и музыканты,
Может хоть что-то живо?
Юные Энгельсы, Марксы и Канты?
Нет, тоже Rip, все мимо..
Может хотя бы герои остались,
Как в годы былой войны?..
Кем бы мы ни были,
Где б ни скитались,
В нас
умираем
мы..
(с) e.m.