Песня легкокрылая,
солнечная гать…
Губы эти милые
как не целовать…
Очи эти ясные
только б и воспеть…
Но пою напрасно я.
Ведь любовь, что плеть,
обвивает, жгучая:
«Не к тебе летит.
И себя он мучает
грузом мрачных плит.
К той голубке ластится,
что и не зовёт,
что за божьим пряслицем
песенку поёт –
вот, де, приголубится
сизый голубок,
с потонувшей улицы,
молод, златоок…
Мается, сердешная,
всей душой своей…».
Ой, ты, время вешнее,
мне веночек свей.
…Пусть хоть дальней песнею,
наяву ль, во снах…
Нет её чудеснее
на моих устах.
а. м.
15.04.14 г.
Фото из Интернета