Марине Цветаевой, сквозь сто лет

Гвоздефф
В Москве, как прежде, в час ночной - мгла.
Я видел женщину одну – шла.
И мне подумалось: судьба – зла,
Глаза ее как будто боль жгла.

Быть может кто задел ее честь,
Из дома выскочила, как есть,
И он не звал и не бежал – вслед.
Проснется утром, а ее – нет.

А ветер плащ с продрогших плеч рвал,
И мне казалось: я ее знал,
Наш мир так тесен и совсем мал.
А может, снилась мне она – спал…

Сто лет пишу ответ, на свой стыд…
Так, может, это и была – ты?
И слезы тают, как свеча – вниз.
А ты мне снишься по ночам. Снись.