Никому
не подражаю,
хвост по ветру не держал
сам стихи свои рожаю,
сам себе точу кинжал.
Сам себя раскритикую -
все позиции шатки -
беспощадно атакую
свои опусы в штыки.
И нисколько не страдаю,
если рана глубока
хладнокровно вытираю
кровь с разящего клинка.
Критики
целебны раны -
исцеляющий кинжал
подстрогает мыслей грани,
совершенству послужа...
Только, вот и совершенство
не уносит на покой,
и кинжалу в ножнах тесно -
он всё время под рукой.
Без него позор зазнайства
может покарать навек
пошлость - чудом
показаться,
ценным - прошлогодний снег.