А у меня, мама, руки заплетаются в косы - слишком много вопросов. Вбросов. И чего уж там, мама, трусов. И падения душ до курсов, при которых не деньги мусор – люди мусор. Ленты, флаги…
Помнишь, я уезжала в лагерь и просила твои взять бусы? Замечательные диво бусы! Я была бы почти принцессой… если бы не одно если. Или но.
А помнишь во дворе дома качели? Вверх – восторг, вниз – душа в пятки. И солнце со мной играло в прятки. И петли качель пели. И петли у качель были. И руки держались крепко. Вот-вот и коснутся веток мои косолапые ноги. Вот-вот!
А помнишь, я как-то спросила:
- Мама, как стать человеком?
Ты улыбнулась, и веки на пару секунд опустила, как будто, чтобы ответить нужна была сила. Сильная сила.
- Быть.
И мама, еще про бусы. Я так и не стала принцессой. Там в лагере были трусы. Сильные, злые трусы из старших отрядов. И если б…
В общем, я их носила. В кармане. Как пули. С рогаткой.
Мама, как это гадко, когда побеждают трусы.