Хочешь прочитать новый Стих о Себе?
Боюсь, что не прочтешь.
Боюсь, и хочу этого.
Сейчас, как в том паршивом Сентябре:
Погода такая и Ты так же только пишешь, что ждешь.
Очередная Строчка, как Капля
В Океане постоянно-
депрессивных Стихов.
Я жду Выхода своего нового Спектакля,
Где Ты снова сыграешь главную Роль, слишком явно.
Ты прочтешь длиннейший Монолог,
О том, что не так в моей Наружности.
Все мои непрелести.
Ведь Ты так найти во Мне и не смог,
То, что Тебе на самом деле не нужно.
Когда Ты обнимал Меня, Ты знал,
Что то, что у Меня внутри
Ты не полюбишь.
Но постоянно рылся, искал
То, что Тебе от Меня не нужно - пытался найти.
А Я все так же не отпускаю Тебя.
Хотя поезд так и не
Отправляется к Морю.
Я посвящаю Мысли Тщетности Бытия
И своей Любви, реальной только во Сне.
А Я все не отправляю Тебе Писем,
Хоть выучила наизусть,
Назубок адрес.
И уж Я то не потеряла Счет Чисел
Тех самых Километров между моим "вернусь".
И каждый раз, когда Мы вместе,
Ты отменно играешь,
Притворяешься Часами,
Ведешь Себя, как Герои Песен,
Но потом раз-за-разом по-новому отпускаешь/бросаешь.
Мне уже слишком поздно сожалеть.
Грустить, мечтать
И тем более плакать.
Но если есть тот, ради кого стоит терпеть,
То Я Его нашла. И буду Стихи Ему читать.
Потому что не отправляю Ему Писем.
Которых, впрочем, не ждут.
Ненужные Слова.
Я давно растеряла Нити Мыслей.
И счет своих таких бесценных Минут.
Я обнимаю Тебе дольше, чем других.
И, бесспорно, нежней.
И намного ближе.
Жаль, что живешь Ты дальше Чужих.
Зато Тебе там, Я знаю, теплей.
На Почте будет то-то по-важней.
То, чему будет рад.
Я знаю.
Я желаю Тебе настоящих Людей.
Которые согреют в следующий Листопад.