С. Т. П.
Как не жалей прежний уклад,
Лето от нас ушло.
Вместо аллей, грустный парад
Чёрных, нагих стволов.
Вечер и я, в ночь, в темноте,
Ёжась, спешим домой,
Выльет ноябрь, как и хотел,
Душу перед зимой.
Дождь – сатана, тысячей игл
Колет – спасенья нет.
Благо вина я захватил
И дорогих конфет.
Грея огнём сердце и плоть,
Молвлю, подняв бокал:
«Прав ты во всём, Славный Господь,
Что мне её послал».
Щёлкну замком, тихо войду,
Впрочем, как и всегда.
Всхлипнет тайком, мне на беду:
«Как я устала ждать»…
«Полно, мадам» и положу
Ей на колени плед,
Словно бальзам, льёт абажур,
Мягкий, по дому свет.
В доме тепло, в доме уют,
Кот на подушке спит,
А за стеклом ветры поют –
Стая волков в степи.
Нам из-за гор, из-за морей,
Надо ли ждать весны?
Грозный напор дней – ноябрей
Мы отразить должны.
13. 11. 02.
Фото автора.