Мне сегодня сказали: “Не лечится”.
Мол, ступай себе дальше с миром.
Я подумала: “Ну и советчики!
Доктора доведут до могилы!”
Я же умная и любопытная,
Я сама пропишу лечение.
Ну, подумаешь, стала чуть бледная,
Ну, какое имеет значение.
Ну, подумаешь где-то под рёбрами,
Где-то слева, как будто бы щёлкнуло.
Да и с кем не бывает-то, Господи!
Что же сразу: “Она нездоровая!”
Что за бред, мол, любовь не лечится?
Я приму от неё шампанское.
До чего же глупы советчики,
Они сами не знают лекарства!
Я приму от неё музыку.
Лучше блюз, или джаз, или рок.
Я скакать буду с лужи на лужу,
Чтоб другим преподать урок.
Я приму от неё свидание,
С тем, кто болен, как вышло, мной.
Я же знаю, как будет правильней
И могу поделиться с тобой.
Говоришь, что любовь не лечится?
Только я разыскала ответ.
Лучшей анестезии для человека,
Чем другой человек – нет.