В мешках непроветренных похотей,
В чуланах закисших идей,
Плесень безвылазных копотей
Плодила занудность речей.
Приправой была безнадёга,
Сопливость просяще скромна,
Отчаянья сплин ради слога
Вмещала послушно строка.
Жизнь там расцветает, где радость,
Где творчества юмор и свет.
И Слово, отринув усталость,
Уходит. И ты - не поэт.