я бы с чистого листа начала, если честно,
но листов слишком мало, а много текста.
так что, если предложение получилось ***вое,
просто в конце ставлю точку и пишу новое.
а, вообще, моя жизнь на книгу вряд ли похожа...
на рисунок и живопись видимо тоже.
она не театр и не поиски рая,
моя жизнь это музыка и я ее играю.
возможно, я бы поменялась местами
с кем-нибудь инопланетной расы,
но почему-то мне кажется,
мы не такие уж и разные.
навряд ли, я смогла бы лучше понять себя или мир вокруг,
если бы стала кем-то совсем другим вдруг.
и даже, если бы я смогла себя полностью изменить
вряд ли бы я перестала тебя ненавидеть,
вряд ли бы я перестала тебя любить.
мне не нужно ни абсолютной истины ни идеального тела.
совершенство оно во всем, куда бы я не смотрела.
все одновременно прекрасно, обычно и убого.
все относительно, даже существование бога.
и взрослая кошка бывает слабее котенка,
ценнее полотен Ван Гога рисунок своего ребенка,
важнее чем тысяча правил всего одна ошибка,
дождливое утро и твоя солнечная улыбка.
и не так существенно, как слова подобраны,
если мысли чистые, а сердце доброе
я не раз уже видела волшебство этой формулы
как содержимое преображает форму...
хотя такое представление тоже спорно,
мир ведь не только белое, но и черное.
даже глаза твои мне так просто не описать,
они чистое небо и темная пропасть, в которую страшно упасть.
все.... устала от слов, от идей, от умов, от людей
я включаю музыку и растворюсь в ней.