Горит, дымит, чадит
листвы осенней костерок.
Для розжига,
подбрасывает кто-то
за папкой папку
неизданных стихов.
Из века в век-
все та же россыпь пепла
в ответ на человечье:
-Так в чем же смысл жизни?
-За что Душе моей увечия?
Неизданные рукописи
вьются ввысь огнем
и улетают пеплом в небо.
Как и душа, покинув тело,
улетает стих,
что не был издан
и прочитан кем-то.
Летит на поиск
новой жизни,
чтоб вновь строкой
продлиться на листе
другой рукой,
на языке нездешнем
вновь возрождаясь
в почерке неясном,
как вьется плющ или вьюнок.
И я молюсь:
-Позволь мне,Боже, стать приютом,
дном, гнездом,
где может стих укрыться,
неведомой душой
в туманном сопространстве,
осиротевший без любви и ласки,
неизданный и заживо сожженный.
Горит, дымит, чадит
стихов моих
весенний костерок...