Послушай, Пушкин, как бы ты отнесся
к тому, чтоб жить в микрорайоне “пять”?
Куда б главою гордой ты вознесся
под люстрой, что свисает на кровать?
Твои друзья из школы сто четыре,
где подтекает ржавый унитаз,
скорей забыть ее старались бы. А лире
твоей порвали б струны, и не раз.
Ах, милый Пушкин, ты и не узнал бы,
к кому поехала с авоськами жена,
пока ты сочиняешь свои ямбы
и наливаешь кружку кислого вина.
В деревне, где скучал когда-то Женя,
и ты бы мог пожить с своей семьей.
Сегодня, правда, не до песнопений
тебе бы было: торф да перегной,
лопата ржавая, шесть соток жалких
и лезут сорняки со всех сторон.
Пора чинить крыльцо - подгнили балки,
и банок накрутить на весь сезон.
С деньгами, бедный Пушкин, было б то же:
вернее, не было бы. Только не рублей,
а долларов. Не слышал ты, быть может,
о новых дЕньгах родины своей?
Уж и не знаю, музою какою
твой гений нынче вдохновленным был,
но памятник с малюсенькой главою
тебе б Шемякин задарма слепил!