* * *
Мне приснилось, что я умерла.
Солнце. Лес. Теплый воздух недвижим.
За брусничником дремлет скала,
и березки все ниже и ниже.
Каждый шаг, каждый миг в тишине -
все дышало такой благодатью!
И какая-то бабочка мне
на плечо забиралась по платью…
Только вдруг, будто вспомнив о ком,
я проснулась. В окне, неприветлив,
разоренным дотла игроком
город лез в магистральную петлю.
Мне казалось, схожу я с ума,
что брожу я по кладбищу тенью,
где не памятники – дома,
а под ними – зверье и растенья.
Нет же, нет, это все – наяву!
И, крестя жуткий образ глазами,
поняла - я давно не живу,
лишь во снах – вот таких – воскресаю.
В них, как будто зовущих на суд,
вижу то, что из памяти стерто.
Так сироты сирот узнают,
так лишь мертвые видят мертвых.
Залегла меж домов щель небес,
дождевою наполнилась влагой.
И со мной похороненный лес,
захлебнувшись от горя, заплакал.