За окном опять побрызгивает дождь.
Собирался. Небо хмурилось с утра.
Стол накрыт. Сегодня твой любимый борщ.
Я люблю такие наши вечера.
Вновь дрова негромко шепчутся в печи.
Треск их дарит нам особенный уют.
На тарелке остывают калачи.
Тихо-тихо. Скоро птицы запоют.
Потому что приближается рассвет.
Борщ не тронут. Мы сидим глаза-в-глаза.
А в окно - такой прозрачный лунный свет!
Ей, Луне, хотелось многое сказать,
Но молчит. А воздух чист и невесом.
Борщ остыл. А он и вправду был хорош...
Снова сон? Ну, да. Конечно. Просто сон.
Но на явь так удивительно похож!