Да хватит уже ломаться, проблемы у всех похожи,
Но тот, кто решился драться, вдруг стал ничего не должен,
Обратно пути не будет, в гортань не воротишь звуки,
А там ведь всё тоже люди, и тоже ломают руки.
Твой мир, так внутри богатый, ножом обратится в ливер,
Согнёт Маяковский матом стихи в городском сортире,
И будут они прекрасны, и лето придёт до срока,
А жить – так вообще опасно, особенно если долго.