Смотрю на фотографию солдата:
Какой парнишка молодой!
Он не вернулся в сорок пятом,
К себе на родину домой.
А мать встречать его ходила,
Но проезжали поезда,
Не останавливаясь, мимо,
Все дальше на восток. Тогда
Ей думалось: «Не «похоронка»
Пришла, а «без вести пропал».
Ну, может, где лежит в воронке
Израненный, и от своих отстал».
Пропал, ждала его. Ночами
Молилась, чтобы Бог помог.
И сквозь года навстречу маме
Идет домой ее сынок.