Я ручку беру и сжимаю в руке,
Пытаюсь извлечь хоть строку
Из мыслей своих, тревог и надежд,
Всего, что встречал на веку.
Десяток второй в моей жизни прошел.
Но что для себя я извлек?
Не счастье и радость, а письменный стол,
Две ручки, тетрадный листок.
Пишу по ночам, когда тихо вокруг
И город во мраке лежит.
Мне лира кидает спасательный круг
От сплетен, от водки и лжи.
Но этого мало, чтоб жить без преград
И верить, что буду спасен.
Познаю я горечь тяжелых утрат
И холод разбитых окон.
Но стоит писать. Пусть про жизнь без прикрас,
Про вечный предмет моих грёз.
И вновь я тону, я тону в море фраз,
А может быть в море из слёз…