Молча молишься кончиком кисти
травам цвета тоски и надежды.
Спросишь землю подошвами: "Чист ли?"
...Гром в ответ, сердце молния режет,
недра - трещина... Счастье: когда-то
в отшлифованный скол малахита,
где спрессована звёздная карта -
все эпохи, пути и орбиты -
кто-то глянет неслепо... и вспомнит
зелень глаз под весенней берёзой,
мураву и прадедовский холмик,
и привычно посмотрит на звёзды...
Пьян тоской и надеждой, Всевышний
вздрогнет: рано кремировать души -
шарик зелен ещё, жив и дышит,
просто яблоком с краю надкушен...
-----
Как с иконы, с сырого картона
смотрят травы, гроза их полощет...
Падать с кистью, как листья, всё проще:
отдан свету от кроны до корня,
до прожилок судьбы на ладонях.