Мама…Эхом перекатывается солнечный свет…Мама…Нет тебя рядом.
Яблочная кожура, грецкий орех, лимонная пастила с шоколадом…
Слышишь, мама…Ты была права – она ушла за тобой, ты не зря боялась,
Вы в одной связке – земля, трава…Я – ключ подземный, чуть бью, осталась.
Нет…Для всех я – скала и гвоздь, непоколебима, не согнуть в подкову,
Я фонтанирую и живу – не гость, да и волком голодным на луну не вою.
Ветер, пепел, лебеда, пырей, цветущая калина за обгоревшим колодцем…
Нет, я не поминаю всех чертей, я скручиваю в клубочек лучи от солнца.
Мама, тебя нет уже десять лет . Улыбаются вышивки твоими глазами,
Нежно струится их золотистый свет, глубиной покоряя, как Брюллов холстами…
Мама…Память достаёт из холщовых мешков не битое стекло – семена, их много.
Сколько их во мне взошло, проросло нежными листочками из глубин берлоги.
Спим в ней до времени, сопротивляемся, кряхтим, что-то пытаемся доказать – всё сами…
И только после понимаем, что спим, подсознанием черпая уроки мамы.
Помнишь? Мы шутили…Уйдя, не кань. Дай нам знать, что ты ТАМ, существуешь…
К моему дню рождения расцветает герань – каждый год, я знаю – ты не блефуешь…
Ты могла читать мысли - произносила вслух, могла утихомирить сердце, унять боли…
Жёлтый одуванчик, семена – пух, приземлились парашютики, проросли в поле.
Поле моих мыслей…И сквозь лопух, колючки шиповника – ведь я другая…
Пробивается сирени чарующий дух, цветом и оттенками нас покоряя.
Мама…Вопрос-ответ, попутный ветер и шаль на плечи…
В звуках Шопена твой нежный свет, даже в ночи не гаснут свечи.
Мама…