Земля. Ладони конца полета.
Вздох облегчения.
Стоки небесной дали.
Стекло стекания каплями с переплетов
брошюр судьбы
испарины ожиданий.
Сюда садятся,
чуть оцарапав синьку,
оставив шорох контактов
на линзе Хаббла,
в ночные пабы
бабочки-керосинки, –
почти на крыши бомбил
из Адыге-Хабля.
Ты – здесь. Иди из
бреющего дюраля,
вдыхай амброзию,
пыль,
аромат тархуна, – глядишь, и
ты покинешь
уже не корабль, а
пещеру, где, обмирая,
мыши
висели гроздью,
обнявшись,
общались движеньями губ,
дрожали крыльями,
давали себе зарок,
ловили ушами гул,
принимая его за рок,
или блюз.
Взлетай.
Я делаю вид, что сплю.
16.04.2014