Взрослею… Взрослая.
Когда-то по накатанной
не мной, но сотнетысячью судеб,
промчится старость. И ногами ватными
я не смогу замедлить этот бег.
Разгон по крутобедренному времени,
потом трамплин – полет высок и дик:
мне удержаться бы в седле и стремени,
не прикусив при этом свой язык.
Планировать на статусе и чувствах,
считать цыплят по осени, и вдруг
хоть не впервой, но все ж, обидно – рухнуть
на пару сильных плеч и верных рук.
Но не единой сытою провизией,
тугой мошной и лаковостью фраз –
(когда Его в который раз унизили,
Он не отвел тогда в смущенье глаз) –
Душа жива. Влекомая предчувствием,
что смерти нет, и старость – не в годах.
Что впереди, по-видимому, лучшее
и свет в конце тоннеля есть всегда.