Подходит ко мне он с лекалом,
Шаблоном пытаясь объять
Порыв узколобым зеркАлом,
Который и мне не понять.
И пишет в журналах статейку:
"Мол, он – не такой, уж, пророк…",
В умы запуская идейку,
Что рифма – строка, а не Бог.
Не знает бессонные ночи,
Раздрай отболевшей души,
Но хочет, но как же он хочет (!),
Чтоб вняли от власти мужи.
И дали по шее "писаке":
"И в морду, в морду ему!",
Мечтая о гибельной драке,
Желая поэту суму.
Суму и тюрьму, и забвенье –
Подале от книг и сердец,
Чтоб было подольше мученье,
И маялся правды истец.
Но сколько Господь мне отмерил,
Я буду писать и вещать,
Хоть в злобе чиновник заверил:
"Узнаешь кузькину мать!".
Пусть пеной исходит змеиной
Коварный с расчётом язык,
Я с музой, подругой хранимой,
Тружусь на небесный ярлык.
И прочь: стандарты и шоры!
Пиши вдохновенно, перо.
Не страшны "пигмеев" укоры,
Исчезнут они всё равно.
________________
18 апреля 2014 года
Василий Росов