Он был из робкого десятка,
Он никогда не рвался в бой.
Жил в мире полного достатка
И был немного «голубой».
В его душе цвели тюльпаны,
Шептались ивы под луной,
Незаживающие раны
В душе кровавили весной.
Он был, он есть, он будет вечно
Жить среди нас, страдать и петь.
И даже мудро, человечно
Невзгоды, горести терпеть.