ВИДЕО:
Стихи читает Виталий Иванов. Песни на стихи Виталия Иванова
http://video.yandex.ru/users/vitali-iwanow2011/view/7/
Свидание с пушкинской осенью
«Унылая пора! очей очарованье!»
А.С. Пушкин
Ах, осень!.. с блеском и тщетой…
Я, словно отрок оробелый,
Пленён прощальной красотой,
И неожиданной, и смелой.
Дни вЕтреного торжества,
Парада красок, танца кисти
И ощущенья колдовства,
Когда вокруг кружАтся листья!
Перекликаются печаль
И трепет сердца удивлённый:
Здесь будто вкованы в хрусталь,
Молчат величественно клёны.
Сверкает иней на траве
И первый тонкий лед на лужах…
И мыслям колко в голове
От дерзости грядущей стужи.
...А сердце врёт: люби! целуй!..
...Дари охапки желтых листьев! -
...Пока последнюю лазурь
...Не унесут на крыльях птицы.
...И я люблю весь мир, влеком
...Порывом чудным вдохновенья.
...Как незаметно и легко
...Счастливые летят мгновенья!..
...Я лаской солнечного дня
...Неуловимо околдован.
...Я счастлив. Я спокоен… Я…
...Печального восторга полон!
Осень любви
Она говорила: «На улице – осень.
Ненастье и холод прокрались и в сердце.
И лето прошло. Или не было вовсе…
И, верно, уже никогда не согреться!..»
Она говорила: «На улице – слякоть.
И больше играть нет желания в прятки.
И сил не осталось смеяться и плакать,
Терять, ревновать и любить без оглядки…»
Она говорила, дыхания тише,
Что: «Мы не одни. Это вовсе не странно…»
Она говорила: «Ведь память нас слышит,
Запомнит и краску, и привкус обмана».
Она повторяла мне: «Нет…» и «Не любит…»,
«Устала, раскисла…», «Плохая погода…»,
«А, может быть, завтра – хоть солнышко будет…
А если не завтра, так – через полгода!..»
Она говорила: «На улице – осень…
Не надо спешить и придумывать счастье…»
Она говорила… А дождика косы
Совсем растрепались… Ведь было - ненастье!
Путь
Шёл он по жизни один, не спеша,
Словно тропинку во тьме освещал -
Разумом, теплящимся, как свеча…
Что ж он так страшно кричал по ночам?
Что ему виделось в чёрной ночи?
Кто загораживал пламя свечи?
Кто говорил ему: «Это ли мрак?
Сколько, смотри-ка, веселья и благ!..»
Холод и сырость касались лица,
Словно бы тьма не имела конца.
И доносилось из мрака к нему:
«Вышел из тьмы и идёшь ты – во тьму!»
Рыла, копыта скакали вокруг,
Жадные лапы цеплялися вдруг…
Всё ему мнилось средь бесов ночных,
Что вовлекался он в торжище их.
Дико, безумно тогда он кричал…
Может, на помощь кого-нибудь звал?
«Кто с тобой рядом?» – спросили его.
«Нет со мной рядом, - сказал, - никого!..»
Почему я пишу и хочу напечататься
Пишу стихи для себя.
Ищу счастливую строчку,
будто смысл жизни, -
и нахожу их одновременно.
Писать стихи больно,
словно мозг вынимаешь из черепа.
Показывать - стыдно.
Как потом смотреть в глаза людям?
Наверняка придётся обманывать…
Одни спросят:
«Что ты хотел нам сказать?» -
И как я отвечу?
Другие станут утверждать,
что всё понимают,
похлопывать по плечу…
Противно!
А как не показывать?
Невозможно всю жизнь
прожить в себе, одному,
умереть и не высказаться…
Что же делать?
Надо печатать!
Как не дарить стихи,
когда те поспели,
словно пирог, испечённый хозяйкой,
что вышел отменно?
Или урожай в саду,
который пора раздавать людям…
Как я завоевал право стать членом
Союза писателей
Мне дали больно по голове.
Потом ещё раз!
ещё раз! ещё!..
«Наверное, это такой обряд». –
бодро подумал я.
Но не упал, не пожаловался…
Тогда мне сказали:
- Здравствуйте!
- Здравствуйте! -
ответил я радостно.
- У нас нет свободных мест,
извините.
- Они у вас есть! -
пропел я восторженно. -
Я заткну
все ваши почтовые ящики
своими стихами,
буду ходить к вам
24 часа в сутки!
7 раз в неделю!
12 месяцев в каждом году!
- У нас есть одно
свободное место…
Однако же, не для вас.
- Для меня!
- Нет, не для вас.
- Для меня!
Я вас прославлю,
войдёте в историю! –
выложил я
главный свой козырь.
- И это всё, что вы можете?
- Я - Поэт!..
- Ну, так что же?..
Может быть, и… для вас.
Но - после смерти!
Вот так я завоевал право
стать ч л е н о м
Союза Писателей.
Теперь жду, не дождусь
собственной смерти.
Поэт
Они думали, что похоронили меня заживо,
не издавая ни одной моей строчки,
делая вид, что меня не было,
нет и не будет.
Они думали,
что избавились от меня…
Каждый день, каждый час, каждый миг –
несчастные! –
только обо мне
они думали,
думали! думали!..
А я не знал о них ничего.
Жил, как живёт всё живое,
писал стихи вместе с солнцем,
цветами и птицами…
И читал их перед Вселенной.
Когда они обманывали людей,
что Поэзия – умерла.
Боже!
Может, я виноват перед кем-то,
что был слишком занят собою?
Но разве я виноват,
что мир дал мне так много?!..