Вот здесь на морщинистой почве
Придется нам смертным полечь,
Усопшим смертные «Отче»,
Прости, не смогли уберечь.
В ризе священник с кадилом
Нам Евхаристию прочтет,
В этой кончине бессильны
Не знаю, ни я, ни народ.
В усы, в бакенбарды по капле
Небесные хляби прольют,
Да жил…наступал на те грабли,
Ранения за пару минут.
Но разве теперь это важно
Сколь было на нем синяков,
Ветер спевает протяжно,
Останется парочка слов...
Лежит он в могиле, не плачет,
А значит уж все хорошо,
Закончился путь – это значит,
В небо взлетать нам еще.