девятнадцать ноль-ноль на часах, за окном смеркалось,
я сижу в одеяле и плачу - какая жалость!
у меня от тебя ну совсем ничего не осталось,
только ножик в спине и память мешают жить.
я не знала, что будет так всё, когда-то в прошлом
всё, о чем могла думать, так это о чём-то пошлом,
все дурные чужие "красотка/малышка/крошка"...
мне уж даже казалось, что я не умею любить.
нет, не так, я любила однажды и очень сильно,
всё сначала прекрасно было, потом плаксиво,
ты бы знал, как долго потом я себя лечила,
тебе духу бы не хватило снова меня ломать.
ведь я после была ну просто железобетонной,
я была дружелюбной к людям, к любви - холодной,
у меня в голове с тех пор была аксиома:
"те, кого полюблю я, те будут меня бросать".
и с тех пор не испытывала больше к другим мужчинам
ничего из того, о чём пишут в дурацких книгах,
мне казалось, что я теперь насовсем остыла,
и что больше никто не причинит мне боль.
я встречала потом других, только вот не вышло,
оставляла всех тех, кто хотел быть ко мне поближе,
уходила, бросала. а друзья мне: "ты что, не видишь,
поступаешь с другими также, как он с тобой".
а потом появился ты. только я не хотела,
не хотела, чтоб кто-то разрушил все мои стены.
я была ведь беспечной, хмельной и уж слишком смелой,
раз уж кинулась в омут, не думая, что потом.
я не знала, не думала, я не предусмотрела,
я была с тобой рядом, от взглядов твоих робела,
я сама ведь к тебе пришла! а теперь жалею,
так как туз в рукаве оказался простым вальтом.
"не забудь разлюбить меня утром" - смешная фраза,
только смехом не лечат душевные метастазы,
ты своим появлением в жизнь мне занёс заразу,
ты испортил мне всё, чёрт возьми, а потом ушёл.
и я спрятала чувства под маской гнилого порока,
в равнодушие играла, любовь превращала в похоть...
приезжай ко мне, милый. я сдаюсь. мне тут очень плохо.
у меня болит орган в груди. тот, что ты нашёл.
у меня болят все места, что тогда ты трогал,
лишь коснувшись их, задыхаюсь, словно от смога,
и поверь, я не вижу во всем никакого прока,
коли рядом с тобою мне быть уж не повезёт.
девятнадцать ноль-ноль на часах, за окном смеркалось,
я тоскую по телу, которого я касалась,
все хотят от меня признания, что ж, я признаюсь.
я влюбилась, похоже.
мне больно.
спасите.
всё.
*Не уверена, но меня не покидает чувство, что метафора "душевные метастазы" уже проскальзывала в стихотворении другого автора. Если это так, надеюсь, Вы меня простите, если что, потому что в голове при написании так и крутилось это словосочетание, выражающее мое внутреннее состояние.