Тянутся резные анфилады
в дальние нездешние чертоги,
веет с поля позднею прохладой,
тихо дремлют пыльные дороги.
В сумраке звенящем обертоне,
чудятся неведомые взоры,
и русалки в пенистом затоне
жалобно читают наговоры.
И склонится месяц крутолобый
над лесною ветхою сторожкой,
зацелует тень в холме пологом,
отмеряя свет стальной по ложке.
Юной ночи бархатные лапы
плещут омут в озере манящем,
оттого и хочется мне плакать
над своею жизнию пропащей.
17.04.14.