Шестьдесят ... Это легкой простудой
Пробежала по клавишам боль.
Это листьев изношенных груды
В перегреве дневной амплитуды,
Учинившей бумажный разбой.
Это хитро раскрученный свиток,
А вернее, его только треть.
Это мудрое право улиток
В суету повседневной палитры
Свысока на ракушек глядеть.
Это склонность к устойчивым нравам,
Откровений приспущенный груз.
Но себе я признаться боюсь-
Каблуком это выбитый гравий,
Под издержками транспортных правил,
Потерявший с асфальтом союз...