В потертом углу захламлённой комнаты,
Тихо пылиться кукольный дом.
И игрушки грустят на полке,
В них давно не играет никто.
Тихо спят в детских книжках сказки,
Не прочитанные перед сном,
И не купленная коляска,
Призраком ездит кругом.
И скрипач на бесструнной скрипке,
Колыбельную мне поет,
И трещат за окнами птицы,
Только дома никто не ждет.
Не окликнет никто, не спросит,
Почему ярко светит луна,
Почему в небе есть звезды,
И зачем так сурова зима?
Так сижу в уголке старой комнаты,
Режет сердце мне песней скрипач,
Открывается дверца оконная,
А за окнами детский плач….
Будто кровь загустела в венах,
Потемнели дождем глаза.
Мне теперь никогда не согреться,
В тёплых детских руках.
Все пылятся, стоят игрушки,
Не играет с ними никто.
И не купленная коляска,
Призраком ездит кругом….
Еле слышно сказал кто-то, — мама.
Не простит меня Бог окаянную!
Мне окликнуть тебя обратно,
Только как. Безымянная…